Jehan Rictus

Il est plus que temps non seulement de relire et de découvrir Jehan Rictus (Boulogne-sur-Mer, 23 septembre 1867 - Paris, 6 novembre 1933) , mais de le mettre enfin parmi les  classiques de la littérature française.

Et pour commencer un extrait  dans son recueil de 1897 Les soliloques du pauvre

III — Prière

                            XII

Oh ! mon Guieu, si vous existez,

Fait’s moi vot’ pus gracieux sourire,

J’en ai gros su’ l’ cœur à vous dire,

J’ suis en vein’ de sincérité !

J’ai été l’ môme el’ l’ pauvr’ clampin,

L’ loupiot d’ Paris qu’ la purée berce

Et qu’a trimé dur dans « l’ Commerce »,

Pour eune apparenc’ de bout d’ pain !

(Aussi vrai, c’ que j’ les ai dans l’ nez,

Ces muffs qui, sous le nom d’ « concurrence »,

Ont créé eun’ sourc’ de souffrances

Un genr’ légal d’assassiner !)

Or, sous c’te garc’ de République,

L’ printemps d’ ma vie y fut raté,

Car l’ Pauvre y n’a d’aut’ liberté,

Qu’y masse ou pas, d’ crever phtisique.

Seigneur ! Rendez-moi mes vingt sous,

Car j’ai passé ma bell’ jeunesse

À m’ voir pousser des dents d’ sagesse

Quand j’avais rien à m’ fout’ dessous.

Des gras m’ont dit : — Toi, t’as d’ la veine,

T’ es jeun’, t’ es fort, ça s’ra ardu,

Mais tu r’prendras l’Alsace-Lorraine

(Comm’ si c’tait moi qui l’a perdue !)

(D’jà ma daronn’ m’avait battu,

L’est donc venu l’ tour d’ la Patrie

Qui m’a r’passé aux poings d’ la Vie ;

Ces trois femm’s-là s’ sont entendu.)

J’ai fait tous les méquiers d’esclave,

C’pendant j’ai jamais pu gagner

Ma boustifaille et mon loyer,

À présent, m’ v’là, j’ suis eune épave.

J’ai l’ poil tern’ des bêt’s mal nourries,

La dèch’ m’a fait la gueul’ flétrie,

Ma jeuness’ reste étiolée...

J’ pourrai jamais m’en consoler,

Mêm’ si qu’un jour j’ tournais au riche,

Par un effet de vot’ bonté,

Ce jour-là, j’ f’rai mett’ eun’ affiche :

« On cherche à vendre un cœur gâté. »

Mes poteaux ? Combien m’ont trahi !

Pourtant m’en rest’ quéqu’s-uns d’ fidèles,

Mais pour la mouïse y m’ gag’nt la belle,

C’est comme un syndicat d’ faillis.

Et l’ meilleur ? Il a peur d’ comprendre.

Aucun avec moi n’ veut descendre

Au fond d’ l’égout d’ mon désespoir

Où d’jà mon propre pas y glisse.

Pour s’en r’venir d’ chercher la gloire,

La Vérité et la Justice,

La palme, le glaive et le miroir

Et la scionnée du sacrifice,

Des Amours mignons m’ont pâli

Et la Vie les a massacrés,

Mes mains les ont ensevelis,

Mes yeux les ont beaucoup pleurés.

Comm’ j’ pouvais pas m’ faire à la haine,

J’en ai longtemps hurlé ma peine,

Comm’ le soir hurle su’ la Seine

La tristesse d’un remorqueur :

Et j’en saigne à ce point encore

Qu’y m’ sembl’ que quand j’ me remémore

Tout c’ pauvre tas de petits morts

(Mon cimetière d’innocents),

Y m’ sembl’ qu’y m’ vient un gros flot d’ sang

Qui m’ prend l’ gaviot, m’emplit la bouche

Et m’ fait l’ jacqu’ter rouge et farouche

Et ce sang-là m’ jaillit du cœur !

                            XIII

Seigneur, mon Guieu ! j’suis près d’ périr

Et v’là ma peine elle est ben vraie,

Quand un malade il a eun’ plaie

Faut-y rien faire ou la guérir ?

Et j’ me vois comme à l’ambulance

Du champ d’ bataill’ de mes douleurs.

Faut-y toujours téter ses pleurs

Et bouffer l’ pain d’ l’obéissance ?

Seigneur ! au respect que j’ vous dois,

Le vent y m’ souff’ dans la braguette

Et mes sorlots sont en goguette,

Au point qu’y découvr’nt mes dix doigts !

L’homm’ qui vous parle a ben souffert,

Son blair baladait sa roupie,

Tout en grelottant cet hiver ;

Y se r’biffe à la fin des fins :

Lui suffisait pas d’ crever d’ faim

(Bien qu’ beaucoup bouff’nt dans l’Univers),

V’là-t-y pas qu’il a la pépie,

Et v’là-t’y pas qu’a geint sa chair !

Ce soir l’ Printemps m’ soûle à son tour

(Mon sang ça n’est pus d’ l’eau d’ lessive),

J’ai des bécots plein les gencives,

Et j’ai les rognons pleins d’amour !

                            XIV

Hélas ! je l’ sais ben qu’ c’est la fête

Et que l’ temps d’aimer il est v’nu,

Qu’y f’rait mêm’ bon d’aller tout nu

Avec au bras eun’ gigolette,

Pour fair’ la culbut’ dans les foins

Sans culbutants et sans témoins !

Mais outr’ que j’ suis trop mal frusqué

J’ai pas d’ pèze pour en embarquer,

Aucune a vourait d’ ma tristesse :

Seigneur ! Vous avez d’ l’instruction

Porquoi qu’y en a qu’ ont des maîtresses

Malgré qu’y n’aient pas d’ position ?

J’am’rais ben moi aussi mon Guieu,

Avec les gas qui sont au sac

(Sans pour ça m’ fair’ mignonne ou mac)

Vivre en donzelle et en joyeux !

Et m’ les traîner dans des bagnoles

Pour m’ foutre avec euss des torgnoles

À coup d’ bouquets d’ fleurs su’ l’ citron

(Mais v’là ! y s’ trouv’ que j’ai pas l’ rond !)

J’ suis l’ fils des vill’s, non d’ mon village,

Si j’ai des envies, des besoins,

C’est la faute aux grands magasins,

À leurs ménifiqu’s étalages.

                            XV

Mais la nuit s’ fait d’ pus en pus douce,

Seigneur ! guettez pour l’ vagabond

Qu’est forcé d’ouvrir l’œil et l’ bon,

Rapport aux mectons de la Rousse.

On entend geindr’ le boulanger

Comm’ si qu’y s’rait près d’ son trépas

Et ses soupirs me font songer

Qu’y fait du pain où j’ mordrai pas.

(Quoi y faut dir’ ? Quoi y faut faire ?

J’ai mêm’ pus la force de pleurer.

J’ sais pas porquoi j’ suis su’ la Terre

Et j’ sais pas porquoi j’ m’en irai !)

À travers l’air, par des persiennes,

N’y vient des voix d’ musiciennes,

Qu’on croirait sortir d’ mon Sensible

Quand j’ vous réclam’ mon essentiel,

Ou ben c’est putôt d’ vos Archanges

Qu’ont p’têt’ perdu leur fleur d’orange

Et qui s’ désol’nt dans l’Invisible

D’avoir été sacqués d’ vot’ ciel !

Oh ! Seigneur, sans vous commander,

V’là qu’ ça m’ reprend, gn’a pas d’offense,

J’ vourais comm’ dans ma p’tite enfance

Coller mon cib su’ deux nénés !

Oh ! deux bras frais qui m’am’raient bien

Et ça n’ s’rait-y qu’ dans un boxon,

La pus moche, la pus chausson

(Mais y faurait qu’ ça m’ coûte rien !)

                            XVI

Seigneur mon Guieu, sans qu’ ça vous froisse,

J’ vous tends mon cœur, comm’ la Pucelle,

Et pis mes bras chargés d’angoisse,

Lourds du malheur universel !

Car si j’étais seul à la dure

Je n’ vous pos’rais pas tant d’ porquois,

Mais l’ pus affreux de l’aventure,

C’est qu’y sont des meillons comm’ moi !

L’Homme est pas fait pour la misère

Et contrarier ses Beaux Désirs,

Ni pour qu’ ses frangins l’ forc’nt à faire

Des cravails noirs et sans plaisir.

Car y s’enferm’ dans des usines

Des quarante et des cinquante ans,

Dans des bureaux, des officines,

Alors qu’ les cieux sont miroitants.

Oh ! mon Guieu ! Si vous existez,

Donnez-nous la moell’ d’être libres

Et d’ remett’ tout en équilibre,

Suivant la grâce et la bonté !

La liberté... la liberté !

Faites-nous comme aux hirondelles

Donnez-nous du pain et des ailes,

La liberté... la liberté !

                            XVII

Et quant à moi pour le présent

J’ vourais que mes faims soy’nt assouvies

J’ veux pus marner, j’ veux viv’ ma vie

Et tout d’ suite et pas dans dix ans !

Car c’ soir j’ai comme un r’gain d’ jeunesse

Un tout petit, oh ! bien petit,

Et si ce soir j’ sens ma détresse

Demain je r’tomb’rai abruti !

V’là Lazare qui veut s’couer sa cendre

Et flauper l’ Monde à coups d’ linceul !

La liberté où j’ vais la prendre !

J’ vas êt’ mon Bon Guieu moi tout seul !

J’ suis su’ la Terr’, c’est pour y vivre,

J’ai des poumons pour respirer,

Des yeux pour voir, non pour pleurer,

Un cerveau pour lir’ tous les livres,

Un estomac pour l’ satisfaire,

Un cœur pour aimer, non haïr,

Des mains pour cueillir le plaisir

Et pas turbiner pour mes frères !

Soupé des faiseurs de systèmes,

Des économiss’s « distingués »,

Des f’seurs de lois qui batt’nt la flemme

(Tout’ loi étrangle eun’ liberté !)

Soupé des Rois, soupé des Maîtres,

Des Parlements, des Pap’s, des Prêtres.

(Et comm’ j’ai pas d’aut’ bien qu’ ma peau,

Il est tout choisi mon drapeau !)

Soupé des vill’s, des royaumes

Où la Misèr’ fait ses monômes,

Soupé de c’ qu’est civilisé

Car c’est l’ malheur organisé !

Nos pèr’s ont assez cravaillé

Et bien assez égorgillé !

L’Homm’ de not’ temps faut qu’y s’ arr’pose

Et qu’ l’Existence lui tourne en rose.

Oh ! mon Guieu, si vous existez,

Donnez-nous la forc’ d’être libres

Et que mes souhaits s’accomplissent,

Car au Printemps, saison qu’ vous faites

Alorss que la Vie est en fête,

Y s’rait p’-têt ben bon d’être eun’ bête

Ou riche et surtout bien aimé.