Kaj vagadas nun fantome Mi, kun floroj en la manoj Por disporti ŝianome Al laculoj kaj infanoj.

 

 Et, quand j’eus terminé ces pages, quand ce livre



 Se mit à palpiter, à respirer, à vivre,

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Et les oiseaux m’ont dit : Vas-tu pas aux vivants



 Offrir ce livre, éclos si loin de leurs querelles ?



 Laisse-nous l’emporter dans nos nids sur nos ailes !



 Mais le vent n’aura point mon livre, ô cieux profonds !

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 Les nids ne l’auront pas ; je le donne à la tombe.





                                        (Victor Hugo)